Relato póstumo

O vazio que deixas preenche, 
inebria!
O sorriso falido que entregas,
arrepia!
E nada fora o vão inteiro
que tomou conta
por deixar-se só - -
Apenas!
Jogado ao léu,
às enfermidades e afins.

Sendo assim fui
riso fácil.
Atirada às tentações
grotescas dum disperso
coração sem sentido,
fugidio.
Que perdia-se, apenas.

É o vazio, ainda!
Esta imensa tormenta sem fim;
que desgasta meu corpo,
devasta,
Se atira a mim sem pudor

ou censura

E acaba por atiçar-me 

a malevolência,

Tomar-se parte das alegrias,

arrancando-as!

Deixando-me assim, só!

tendo nas mãos o próprio

atestado de óbito

e nos olhos, puro sangue.

(as linhas que se seguem fazem jus

a minha dor)

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O riso teu me é lágrima!

Teu Adeus, tiro certeiro:

me entope as veias, 

seca o coração,

decepa a Juventude!

Enquanto meu corpo,

por Amor às Condições,

a Si Próprio e Mim Mesma,

é esquartejado e consagrado

em terreno desconhecido.

Por tentação a partida

tu me partes.

(as mãos tuas estão ainda

sujas do sangue que escorre

lentamente 

por meus olhos).

Esdrúxula questão, desgaste

Há algo falho, ininterrupto, habitando estranhamente cada uma de minhas entranhas. E tudo o que se esvai junto ao suor diário é o excesso de cansaço fora ao peito, que amontoa num corpo cálido, cheio de vermes a percorrerem cavidades indispensáveis. Os desejos insanos, selvagens, vão completamente de encontro ao significado biológico da função de cada célula. Milhares de células! E os vermes formigam, fornicam por entre eles mesmos e dentro de mim, nada sai após isso... Nada entra, também. Há uma parede imensa tal qual Muralha da China que impede a passagem, o retorno, e também todo e qualquer avanço. Os vermes passeiam. Sou apenas uma molécula imensa de água! (um conjunto delas)... Uns sais minerais aqui, umas proteínas ali e nada seria se nada consumisse. A dose diária do temor alheio. Dose diária de sacas e mais sacas de nada além do promíscuo processo evolutivo único, humano. 

Os vermes desgastam o Hipocamo, Deus da sabedoria. A memória falha, o reflexo ao espelho é uma interrogação em diversas cores e desfoque máximo... E nada disso altera coisa alguma. Todas as ações fazem-se cumprir naturalmente. Os pés andam em linha reta e até mesmo afastam-se dos carros em alta velocidade. A mente responde bem às questões matemáticas. Os dias terminam do mesmo modo que começam. O Sol nasce, põe-se; a Lua aparece e diz adeus, mas continua. Falar das estrelas arranca-me um pouco o pesar, no entanto, nem sempre há o que dizer. Pois as letras misturam-se! E cada novo erro é uma descoberta magnífica que pode ou não alterar o rumo da humanidade. Novamente, dia após dia, as respostas chegam e se vão quase que seguindo um roteiro escrito por "sabe-se lá quem" ou "onde" ou "por que". Talvez alguns saibam, ou julgam saber. Mesmo assim, respostas óbvias continuam a ser reescritas e aplaudidas e mexem com o sentido, a sensibilidade de qualquer um. SENTIMENTALISMO EXACERBADO, ESDRÚXULO, MAL ESCRITO.

O sentido sempre esteve na ênfase, o segredo. A verdade geral é o modo com o qual se fala.

Impaciência, a mesma que habita milhares de entranhas mais, consome muito mais a mim que os vermes, até mesmo. Arranca tudo! Destrói... (Já houve algo?). O problema são as dúvidas que vêm... Existo? Quem garante a mim que sou ponto físico, além de uma bomba abstrata autodestrutiva? 

Interpretar

Quer-se amar como num pulso fulminante a pulsar porque não se sabe outra coisa fazer.
Como umas palavras soltas, eu as como e finalmente deleito-me, satisfeita do estômago e das dores do corroer; mas, enfim, na verdade, nunca havia sido problema esse o real. O corroer tem outra interpretação, que não denota o sentido real e real real nada é, além de notas coloridas que compram pão e café. (y otras cositas mas)

Tragédia romântica

"Amor", dizia

no quente do gozo

que até a noite

sentia.

"Amor", respondia

num sussurro 

que até até Deus queria

ouvir.

E a Lua caía

abandonava os dez céus...

E o Paraíso ria

das desventuras de ser Humano

Desenfreado
Amordaçado

pelo forte grito que é

o Amor.

Injúria Psicótica

Inútil dentre os psicopatas
Que por trás da porta
choravam sob amarras.
Forte grito duma morta.

E me dirás uma ou duas vezes
que tudo o que vi fora mentira!
Que o que ouvi era surdez!
e o absoluto caos engrandecia
o breu
E não era nada.

E ousará dizer-me
que o canto meu tampouco desdiz
as palavras à toa
Dum parceiro antigo
dum final irrecíproco
dum temer quase nada.

Ousa gritar-me agora
num pranto que não cessa jamais
que a vida que vivi
foi quase nada
E a que morri continua
acesa.

E me dirás!
ao anoitecer que a lua traz
que o amargo sabor dos lábios
eles sim, jamais
esconderão-se detrás a porta.

E a porta fecha-se!
numa estrondosa batida
que me arranca os interiores
E, aí sim, ensurdece os tímpanos!

Mas, não mais amor
sendo próximo
incolor
insípido e fajuto
calar-te-á ao
se findarem versos.

O sebo
a janta perdida
o todo esquecido progresso
acaba quando tu ousas
mais um regresso,
Mais uma Infâmia.